Es la flor de mis heridas
que se abre cualquier día
y me despierta por las noches
sudando y extrañándote.
Festejos infinitos sin motivo
quilombos espontáneos de semana
vueltas furibundas en la cama
ingestas continuadas sin estilo.
Pero todo lo que tuvo que pasar pasó
siempre uno u otro modo haya pasado.
Por eso es que los trastos van guardados
raro que nunca nada se me olvide.
Y en abierto homenaje a aquellos días
a las noches desbordantes de locura
evocando increíbles aventuras
cargo historias de múltiples quilates
galanes, divas y primates
psicópatas y locos de remate
todos mezclados en una misma pieza
servidos como peces en bandeja.